Mio marito aveva intercettato una diagnosi di cancro inoperabile e già si rallegrava della mia morte. Mentre versava lo champagne, sogghignò:
— Non appena sarai morta, firmerò il rifiuto della rianimazione e porterò la mia amante a Parigi!
Stando al gioco, gli chiesi:
— Non lascerai nemmeno che i medici ci provino?
Scoppiò a ridere.
— Muori tranquilla, inutile peso.
Mi sistemai il cappotto e sussurrai:
— Controlla il numero della cartella e il nome del paziente, idiota.
Poi uscii. Trenta minuti dopo mi chiamò quaranta volte, singhiozzando perché…
La lettera era arrivata dopo quattordici giorni di attesa dalla mia biopsia. Prima ancora che potessi alzarmi, Richard strappò la lettera raccomandata con l’indirizzo del Northwestern Memorial Oncology.
La aprì bruscamente senza prendersi il tempo di leggere i dettagli. I suoi occhi si fermarono sui termini medici in grassetto. Mi aspettavo di vedere compassione sul suo volto.
Invece, sul suo viso apparve un sorriso inquietante. Si diresse verso il bar in mogano e aprì una bottiglia di Dom Pérignon.
— Richard? Cosa dice?
— Quarto stadio. Metastatico. Inoperabile, rispose sorridendo.
Quelle parole mi colpirono in pieno. Ma lui alzò il bicchiere, visibilmente soddisfatto.
— Non appena esalerai il tuo ultimo respiro, Parigi aspetta me e la mia amante!
Guardai i documenti appoggiati sul bar. Erano troppo spessi per essere semplici risultati di una biopsia. Sembravano esattamente il referto medico completo che la sua azienda gli aveva richiesto di recente.
All’improvviso tutto mi fu chiaro. Mi alzai, indossai il mio trench e mi diressi verso la porta. Prima di uscire, mi voltai.
— Controlla il nome del paziente in cima alla pagina, idiota.
La porta si chiuse dietro di me.
Richard alzò gli occhi al cielo, bevve l’ultimo sorso di champagne e poi tirò fuori gli occhiali da lettura…
E quello che accadde dopo fu semplicemente incredibile.😮😮😮
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Richard si mise gli occhiali e finalmente rilesse la prima pagina. Il suo sorriso scomparve. Controllò il nome una seconda volta, poi una terza. Il suo volto divenne livido.
— No… sussurrò.
La cartella non riportava il mio nome.
Riportava il suo.
Gli esami che aveva scambiato per i miei erano in realtà quelli della visita medica completa a cui la sua azienda lo aveva sottoposto alcuni giorni prima. E le parole «quarto stadio», «metastatico» e «inoperabile» riguardavano lui.
Il bicchiere gli sfuggì di mano e si frantumò sul pavimento.
Afferrò immediatamente il telefono e compose il mio numero. Una volta, due volte, dieci volte. Non risposi.
Dopo quaranta chiamate, finalmente guardai lo schermo. Avevo già ricevuto la conferma dal mio medico: la mia biopsia non mostrava alcun segno di cancro.
Non ero malata.
Lui, invece, avrebbe dovuto affrontare una realtà di cui si era rallegrato solo pochi minuti prima.
Tornai a casa soltanto per prendere alcune cose. Richard era seduto sul pavimento del soggiorno, con il volto rigato dalle lacrime.
— Samantha, ti prego… resta con me. Posso spiegarti tutto.
Lo guardai in silenzio.
— Non hai nulla da spiegare, Richard. Mi hai appena mostrato chi sei veramente.
Cercò di prendermi la mano, ma mi ritrassi.
— Avevi già pianificato la mia morte. Avevi persino deciso dove andare con la tua amante. Quindi ora affronta semplicemente le conseguenze delle tue scelte.
Presi la mia valigia e lasciai quella casa per sempre. Dietro di me, Richard continuava a chiamarmi. Ma questa volta non mi voltai.
E per la prima volta dopo anni, respirai finalmente libera.
