Era lì, in ginocchio davanti a quella tomba, nel silenzio che solo i cimiteri sanno imporre. I fiori bianchi che teneva tra le mani tremavano leggermente.
Non per il vento… ma per tutto ciò che non aveva saputo dire, tutto ciò che non aveva fatto.
La donna che riposava lì era Clara. Erano stati sposati per qualche anno, poi la vita, le discussioni, le ferite mai guarite… li avevano allontanati. Si erano separati. Senza odio, ma con molti non detti. Non si erano più parlati da tanto tempo. Troppo tempo.
Lui pensava che lei avesse rifatto la sua vita, che fosse felice da qualche parte. Non sapeva che custodiva un segreto. Un segreto che aveva tenuto per sé fino alla fine.
Solo in quel momento, quando lo hanno chiamato per partecipare al funerale, ha scoperto la verità…
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Ha scoperto la verità. Clara aveva avuto una figlia. La loro figlia. 😯
Una piccola creatura nata dal loro amore, in un tempo in cui tutto sembrava ancora possibile. Lei non aveva mai avuto il coraggio di dirglielo. Per paura? Per rabbia? Lui non lo saprà mai davvero. Ma aveva lasciato una lettera, chiedendo alla sorella di consegnargliela. Dentro c’era scritto:
«Non ho avuto il coraggio di dirti che eri diventato padre. Si chiama Lila. Ha i tuoi occhi. Abbi cura di lei, se ti va. Merita di conoscere l’amore del suo papà.»
Ha riletto quelle parole decine di volte, con il cuore pesante e le mani tremanti.
Come aveva potuto non accorgersene? Come aveva fatto lei a portare quel silenzio per così tanto tempo?
Davanti alla sua tomba, non piangeva solo Clara. Piangeva l’uomo che era stato, troppo cieco, troppo orgoglioso. Piangeva il padre che non era riuscito a diventare prima.
Ma quel giorno, in mezzo al dolore, è nata una promessa: quella di recuperare il tempo perduto, di cercare Lila, di dirle che non era sola. Che aveva un padre. Che adesso lui c’era.
E che, nonostante tutto… l’amore non era scomparso con Clara. Viveva ancora. In Lila.
