Non avrei mai pensato che il caso potesse colpire così forte, così crudelmente.
Erano passati otto anni dalla sua scomparsa. Eppure, all’angolo di un sentiero di Central Park, tra il fruscio delle foglie e le figure frettolose, ho riconosciuto Léo. O almeno, quel che ne restava.
Il sole calava lentamente su New York, proiettando una luce dorata sulle panchine vuote.
Ero venuta a fare una passeggiata da sola prima del mio volo per Tokyo, rifiutando l’ultimo dolce da Sophie — una semplice torta al limone, improvvisamente diventata insignificante.
Un’intuizione mi trascinava altrove, verso una strana malinconia che non sapevo nominare.
E poi, lui era lì. Irriconoscibile. La barba ingrigita, il cappotto logoro, gli occhi come due pozzi senza fondo. Mi mancò il respiro. Mi avvicinai, un nome sulle labbra:
— Léo? 😯
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Lui alzò lentamente la testa.
— Clara…
Quel sussurro mi trafisse. Era proprio lui.
Trovammo rifugio in un piccolo caffè dimenticato nell’angolo nord. Il tipo di posto dove lo zucchero si appiccica ai tavoli e il tempo sembra fermarsi.
Lì, tra un sorso e l’altro di un caffè bollente e amaro, raccontò quel che restava della sua storia. Una scomparsa improvvisa, due ore prima del nostro matrimonio.
Degli uomini nella sua stanza, inviati — diceva — da mia madre. Colpi, incoscienza. Poi il vuoto. Mesi di vagabondaggio. Una memoria frammentata, un nome sbiadito: Clara. Nient’altro.
Lo ascoltavo, pietrificata. Una parte di me voleva credere a un complotto. L’altra sentiva già l’ombra del dubbio crescere.
— Non ho mai smesso di amarti, disse infine. Volevo che lo sapessi.
Tornata da Sophie, raccontai tutto. Lei non sapeva cosa dire. Così chiamai mia madre.
La sua voce tremò appena.
— Volevo proteggerti, disse. Ma non gli ho mai fatto del male. Gli ho solo… offerto una via d’uscita.
Le aveva dato dei soldi. Lui aveva accettato. Secondo lei.
In quel momento tutto si spezzò. Il passato. I ricordi. L’amore. Tutto divenne instabile. Poi un dettaglio gelido: il mio portafoglio era sparito. La mia borsa, lasciata per qualche minuto sulla panchina. Vuota.
Rimasi seduta a lungo, incapace di piangere. Un uomo mi porse un fazzoletto.
— Stai bene?
Sorrisi falsamente.
— Andrà bene.
Non saprò mai cosa sia successo davvero. Forse entrambi hanno mentito.
Forse nessuno dei due. Ma quel giorno compresi una cosa essenziale: non si può vivere per sempre nel labirinto dei rimpianti. Il passato può farci male. Non deve divorarci.
Così camminai fino all’aeroporto, leggera di un dolore finalmente accettato. Pronta a scrivere una nuova vita — senza fantasmi.
