Quel giorno non avevo nessun programma particolare. Mio padre e io eravamo usciti a fare la spesa e, tornando a casa, ho visto un piccolo rifugio per animali all’angolo di una strada. Una facciata anonima, grate arrugginite, e quel suono: abbai, lamentosi, insistenti. Non so perché, ma qualcosa mi ha attirato verso quel posto.
— Papà, possiamo entrare? Solo cinque minuti, per favore…
Ha esitato, poi ha accettato.
Dentro, l’odore era forte. Gabbie, luce fioca, e tanti sguardi dietro le sbarre. Alcuni cani saltavano eccitati, altri si accovacciavano in un angolo, rassegnati. E poi l’ho visto.
Un pastore tedesco. Maestoso, silenzioso, seduto dritto come una statua. Non si muoveva. Non mi toglieva gli occhi di dosso.
Mi sono avvicinato, incuriosito. Non abbaiava, non tremava. Aspettava.
E attorno al suo collo, appeso a un vecchio collare, c’era un medaglione. Una piccola targhetta quadrata di metallo. Ho socchiuso gli occhi per leggere.
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“AIUTATE”.
Un brivido mi ha percorso la schiena. Non era un nome. Non era uno scherzo. Era un appello. Una parola che sembrava pesare mille tonnellate.
Sono corso a chiamare un dipendente. Nessuno aveva notato la targhetta. Il cane non era ancora stato registrato — era stato trovato vagante quella mattina, proprio davanti al rifugio, da solo.
Su mia insistenza, gli hanno scannerizzato il microchip. Ne aveva uno.
L’indirizzo corrispondeva a una casa a pochi chilometri da lì. Lì, i soccorritori hanno trovato un’anziana signora, distesa nella sua cantina da due giorni. Era viva. Debole, ma cosciente. Senza telefono. Intrappolata.
Quel cane era uscito di casa. Aveva trovato l’unico posto dove poteva essere visto, aiutato, ascoltato.
E quella parola, “AIUTATE”, probabilmente incisa tanto tempo prima “per ogni evenienza”, era diventata un grido che qualcuno ha sentito.
L’ho guardato. Lui ha guardato me. Quel giorno, ha salvato una vita. E, senza saperlo, ha dato un senso anche alla mia.
L’ho adottato.
