Sono un agente cinofilo nell’aeroporto del mio Paese. Il mio partner? Rex. Un pastore tedesco di sette anni, con un fiuto infallibile e uno sguardo che non ho mai saputo ingannare.
Lavoriamo insieme da anni. Quella mattina tutto sembrava avere la rassicurante banalità della routine: le valigie rotolavano, gli annunci risuonavano, i viaggiatori scivolavano come sagome anonime sotto le luci al neon.
E poi, all’improvviso, Rex ha abbaiato. Non un abbaio qualsiasi. Un grido rauco, profondo, che mi ha attraversato come un allarme istintivo.
In una frazione di secondo si è staccato da me e ha corso dritto verso una donna seduta da sola su una panchina.
Sembrava fragile, avvolta in un cappotto troppo leggero, una mano poggiata sul ventre di donna incinta, l’altra aggrappata alla sua valigia. Ha gridato, spaventata.
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— Allontanate questo cane!
Ma Rex non mollava. Le girava intorno, lo sguardo fisso, i muscoli tesi, ringhiando piano. Conosco i suoi segnali. Quando mi dice che c’è un pericolo, io gli credo. Senza fare domande.
Mi sono avvicinato con calma, mostrando il tesserino.
— Signora, è solo un controllo di routine. La prego di seguirmi.
Mi ha dato il suo biglietto, visibilmente nervosa. Si chiamava Anna Torres, diceva di essere all’ottavo mese di gravidanza e di essere diretta a Valencia. La sua storia sembrava credibile.
Ma Rex era ancora agitato. Annusava la valigia, grattava il pavimento. Lo scanner non ha rilevato nulla di sospetto. Eppure lui insisteva.
Poi tutto è precipitato.
Anna è crollata, piegata in due dal dolore. Sono arrivati i soccorsi. Un medico ha esaminato il suo addome con aria grave. È stato portato d’urgenza un ecografo.
Quello che ha rivelato ci ha gelati: un corpo estraneo, metallico, si trovava nel suo ventre. Una bomba. Telecomandata. Impiantata chirurgicamente, nascosta sotto l’aspetto di una gravidanza avanzata.
Anna era sconvolta. Giurava di non sapere nulla. Alla fine ha raccontato che un’ONG chiamata “New Hope” le aveva offerto assistenza gratuita in una clinica di Bratislava.
Lì, un certo dottor Klein le aveva somministrato un “trattamento per sostenere la gravidanza”. Era tutto un inganno. Dietro quella facciata caritatevole si nascondeva una rete terroristica.
Grazie a Rex, la bomba è stata disinnescata in tempo. Anna è sopravvissuta. E portava davvero in grembo due bambini: due gemelli, un maschio e una femmina.
Tre mesi dopo, sono andato a trovarli in maternità. Anna mi ha sorriso tra le lacrime.
— Mia figlia si chiamerà Lina, e mio figlio… Rex.
Oggi, in un piccolo parco vicino casa mia, a volte li incontro. Il bambino corre dietro al mio vecchio compagno, ridendo:
— Rex, aspettami!
E io, seduto su una panchina accanto ad Anna, accarezzo la testa del mio cane.
Gli sussurro ciò che già sa:
— Quel giorno, non hai solo salvato delle vite. Hai dato un senso alla mia.
